Vampire Mortis

Vampire Description

🩸 MORTIS
Aquele que caminha onde a morte já passou

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“A morte não é o fim. É apenas o momento em que o mundo deixa de ter importância.”

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🩸 PRELÚDIO

A noite havia descido sobre a cidade como um manto de luto.

As ruas, antes preenchidas pelo movimento dos vivos, encontravam-se mergulhadas em um silêncio quase absoluto. As janelas permaneciam fechadas, as portas trancadas, e até mesmo o vento parecia evitar aqueles lugares onde a escuridão se tornava mais densa.

Então, os sinos tocaram.

Uma vez.

Duas.

Três.

Até alcançarem a décima terceira badalada.

Foi nesse instante que Mortis surgiu.

Sua silhueta apareceu ao final de uma rua estreita, recortada pela tênue luz da lua. Vestido em tons escuros, caminhava sem pressa, sem hesitação e sem qualquer sinal de cansaço. Seus passos eram silenciosos, quase imperceptíveis, mas carregavam uma estranha sensação de inevitabilidade.

Não parecia caminhar pela cidade.

Parecia pertencer à própria noite.

Havia algo nele que não podia ser confundido com o dos demais vampiros. Não era apenas a palidez de sua pele, nem a quietude de seus movimentos, tampouco o olhar que parecia atravessar carne, ossos e memórias.

Era a sensação de que sua presença carregava consigo algo muito mais antigo.

A morte.

Durante séculos, seu nome havia desaparecido dos registros e das histórias. Sobreviveu apenas em sussurros, em páginas esquecidas e em relatos que ninguém ousava levar a sério.

Alguns o consideravam uma lenda.

Outros, um presságio.

E havia aqueles que acreditavam que Mortis jamais deveria ter despertado.

Naquela noite, entretanto, ele estava novamente entre os vivos.

Seu destino o conduziu até uma antiga igreja abandonada, esquecida pelos homens e consumida lentamente pelo tempo. A madeira apodrecida cedeu sob seu toque, revelando um interior tomado pela escuridão.

Velas antigas repousavam espalhadas pelo chão.

Algumas ainda queimavam.

Nenhuma mão mortal as havia acendido.

No altar, escondido sob camadas de poeira e séculos de abandono, repousava um símbolo que Mortis reconheceu imediatamente.

Por um longo momento, permaneceu diante dele.

Então estendeu a mão.

Seus dedos tocaram a pedra.

E o passado despertou.

Rostos começaram a surgir em sua memória.

Centenas.

Talvez milhares.

Homens.

Mulheres.

Crianças.

Reis esquecidos.

Servos anônimos.

Amantes.

Traidores.

Inocentes.

Assassinos.

Todos unidos pelo mesmo destino.

A morte.

Mortis permaneceu imóvel enquanto aquelas lembranças atravessavam sua mente como fantasmas de uma existência que jamais poderia ser recuperada.

Cada rosto carregava uma história.

Cada história carregava uma perda.

E cada perda carregava uma parte dele.

Durante muito tempo, acreditou que o esquecimento seria suficiente.

Não foi.

Porque algumas coisas não morrem.

Algumas maldições atravessam gerações.

Alguns pecados aguardam séculos pela oportunidade de retornar.

E alguns mortos...

simplesmente encontram o caminho de volta.

As velas começaram a se apagar.

Uma após outra.

A escuridão tomou a igreja.

Mortis permaneceu sozinho diante do altar, imóvel como uma estátua erguida para homenagear aqueles que o mundo havia esquecido.

Por um breve instante, seus olhos refletiram a última chama.

Então ela também desapareceu.

Restaram apenas seus olhos na escuridão.

Vermelhos.

Serenos.

Antigos.

Observando aquilo que estava por vir.

Naquela noite, algo havia mudado.

Algo que permanecera adormecido por tempo demais.

A cidade ainda não sabia.

Os vivos ainda não compreendiam.

Mas a noite havia reconhecido seu antigo filho.

E, muito antes que o primeiro grito rompesse o silêncio, a morte já caminhava novamente entre os vivos.

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🩸 MORTIS DESPERTOU.
E desta vez, a morte não veio para levar alguém.
Veio para reclamar o que lhe pertence.

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