Werewolf Τάρταρος

Werewolf Description

Nas fendas mais profundas da criação, antes que o tempo tivesse nome e antes que a luz ousasse nascer, existia ele —
Τάρταρος.

Não era apenas um deus.
Era o próprio abismo.
O Mundo Inferior pulsando em consciência.

Dizem que quando Gaia se ergueu para formar montanhas e quando Urano estendeu o céu sobre o mundo, Τάρταρος permaneceu abaixo — vasto, silencioso, eterno. Ele era a prisão dos titãs, o eco dos condenados, o suspiro daquilo que jamais deveria retornar.

Mas até o abismo pode sentir algo parecido com solidão.

E foi assim que, eras depois da guerra entre os deuses — quando os trovões de Zeus já não rasgavam os céus — algo inesperado aconteceu.

Uma fissura se abriu.

Não no solo.
Não no céu.
Mas dentro do próprio Τάρταρος.

Um nome começou a ecoar nas suas profundezas:

Lamentosa.

Não era um reino olímpico, nem um plano celestial. Era uma cidade esquecida pelos deuses, erguida na beira do mundo dos homens. Um lugar onde a neblina nunca se dissipava por completo, onde os sinos dobravam sem vento e onde as pessoas aprendiam cedo demais o peso da perda.

Lamentosa não chorava alto.
Ela sussurrava.

E cada sussurro atravessava as camadas da existência como uma agulha.

Τάρταρος, que aprisionava monstros e titãs, começou a sentir algo diferente — não medo, não ira… mas reconhecimento. A dor daquela cidade era profunda. Antiga. Quase primordial.

E então ele fez o impensável.

O abismo se moveu.

Não como um terremoto. Não como uma catástrofe. Mas como sombra infiltrando-se por rachaduras invisíveis. A essência de Τάρταρος abandonou por um instante sua infinitude e tomou forma — alta, escura como noite sem estrelas, olhos como buracos onde constelações morriam.

Quando surgiu em Lamentosa, ninguém o viu chegar.

Mas as velas se apagaram.

Os cães uivaram.

E o chão sob a igreja antiga tremeu suavemente.

Ele caminhou pelas ruas de pedra como quem retorna para casa. Cada passo fazia as memórias dolorosas da cidade vibrarem: amores interrompidos, promessas quebradas, lutos não resolvidos. Ele tocava as paredes e sentia ecos — como almas chamando por algo que as compreendesse.

Porque Τάρταρος não era apenas punição.

Ele era contenção.
Era o lugar onde a dor era guardada para não destruir o mundo.

E em Lamentosa, a dor estava solta.

Aos poucos, coisas estranhas começaram a acontecer. Pessoas que carregavam culpas antigas sonhavam com um vasto salão de pedra negra, onde podiam deixar seus fardos. Crianças que choravam à noite ouviam uma voz grave dizendo: “Entregue-me.” E seus pesadelos cessavam.

A cidade não ficou mais feliz.

Mas ficou mais silenciosa.

Mais profunda.

Alguns diziam que Lamentosa estava afundando. Que as raízes das casas cresciam para baixo, como se buscassem algo. Outros juravam ver uma figura à beira do cemitério, olhando para o horizonte como se esperasse uma guerra que nunca chegava.

Talvez fosse verdade.

Porque o deus primordial não veio conquistar.
Veio repousar.

Lamentosa tornara-se uma extensão de si mesma — uma ferida antiga que ele podia acolher.

E assim, sem que o Olimpo percebesse, uma parte do abismo passou a habitar entre os homens.

Não como destruição.

Mas como guardião das tristezas que ninguém mais suportava carregar.

E até hoje, quando a neblina fica densa demais e o sino toca sem motivo, os habitantes sussurram:

“Ele está caminhando.”

Não com ira.

Mas com infinita, eterna compreensão.

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